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ignacio - 25.01.2006 | 1 réactions | #link | rss

Uma cara toda cheia de rugas, rugas sobre rugas, cicatrizes profundas, traços de muitos anos de sol e de chuva. Um pequeno monumento nacional, com localização na Bica, numa velha casa onde mora há 67 anos.

Lisboeta desde 1918, mais dois anos do que a minha avó a Teresa, que desde Agosto já não conta anos, descansa no cemitério de Leonor Machado, lá longe em Soria, onde nasce o Douro; mas a Senhora Conceição não parou de contar, não parou de se lembrar do seu marido, um pessegão… um casal de muitos anos que se alongava pela vida fora, sem segredos nem novidades para contar; há 20 anos que já não está… gostava muito de dançar, eu não… como gostar de bailes, se com 14 anos já teve que ficar na casa a tomar conta dos meus irmãos…

A sua casa na Bica, a janela que domina o Tejo, sempre o Tejo, o sol que entra todo o dia, não como nos quartos traseiros, onde mora a Isabella e antes a Cristina, as suas filhas brasileiras… certeza que não queres uma sopinha?

Chega. É o sobrinho que diz. Já perguntou 4 vezes. O sobrinho que fala, que mora com ela, pois agora está divorciado A Senhora Conceição que ficou sem filhos, seguro que tinha gostado de ter, o sobrinho que não a trata bem. A senhora Conceição, que parece uma avó, mas que não tem filhos, nem netos, que um dia fiquem com a casa, a sua casa da Bica, a de a janela que domina o Tejo e Lisboa.

"A Sra. Conceição que nunca pariu um filho, mas que mesmo assim não deixa de ser
mãe. Ser mãe é muito mais do que dar alguém à luz... é amar e compreender e
cuidar e compreender e compreender... como a D. Conceição, a vovó da Bica, faz
com o sobrinho que a trata mal e com a isabela e a cristina e todas as pessoas
que lhe dão um pouco carinho e atenção, ou simplesmente "estão" ao seu lado.
Faço uma homenagem à D. Conceição, a melhor mãe do mundo, e ao apartamento da
Bica, com a vista para o tejo, tão ampla e linda como o amor que a D. Conceição
dedica àqueles que considera seus filhos. Um beijo pro Ignacio também, que
dedicou um espaço tão grande desse blog, pra algo tão "caro" como a D.
Conceição." Cristina.

ignacio - 13.01.2006 | 0 réactions | #link | rss
O que leva uma pessoa a emigrar da sua própria vida? A fuga do passado? A necessidade de apagar uma ilusão frustrada? A vontade de reinventar sonhos? Ou o medo da mesmice?
A partir das histórias cinco mulheres, que por motivos diversos deixaram a sua terra natal e acabaram por aportar em Lisboa, compõe-se um documentário fictício em que imagem e texto se misturam para retratar estados de espírito duma personagem feminina universal.

 

Lisbon Stories: um mosaico da emigração feminina
Foto e texto
Maria Cristina Elias
Costa do Castelo, 30
De 12/01 até 12/03 de 2006

Tel. (+351) 960080046


ignacio - 12.01.2006 | 0 réactions | #link | rss

Alguna coisa do que sou e fui foi em viagem. José Afonso.

L’engagement c’est vers la curiosité. C’est la sœur de l’imagination. Si vous êtes un homme averti, entraîné à voir, à lire, vous avez mille choses autour de vous qui vous sollicitent. C’est la réponse à la curiosité. Hugo Pratt.
ignacio - 12.01.2006 | 0 réactions | #link | rss

Senza fine Tu sei un attimo senza fine.BSO Mi vida sin mi.

Volví a Italia Con el sano objetivo de quitarme un mal sabor de boca, Con el firme propósito de perder por el camino, al fin, Ese viaje con mi clase que hicé allá lejos, por los 17 años.

Hace un mes Afirmaba radiante que lo había conseguido. Que Florencia era nuestra, mía y de mis amigos toscanos, Que el día menos pensado me buscaba una beca en Roma, Y que Siena existía, como un sueño de siesta de verano, Y eso acababa con cualquier duda de bachillerato.

Hoy Si acaso me preguntan todavía (Quien se acuerda de agostos en diciembre) Prefiero callar, Sonreir con tristeza, O decir que en todo caso El año que viene Será hermoso aprender portugués. Nancy, enero 2004.

ignacio - 10.01.2006 | 0 réactions | #link | rss
Je ne sais où parler ici, entre le portugais et l'espagnol, entre Montevideo, Madrid Paris Lisbonne...il y a un petit endroit, bien plus petit, un coin, bien loin, et comme c'est aussi mon enfance, et mon dernier voyage, je décide de le déposer ici ou là, bien au chaud près de Mononucleosis.
Le train, Vannes.
Il pleut.
Les contours des petits HLM bretons se dissolvent dans cette brume.
Vannes. Je suis allée une fois à Vannes. On voit la ville tellement autrement depuis la voie ferrée. On ne voit pas le petit port aux maisons grises de granit et de pluie, le port avec ses quelques mouettes claires et ses quelques fanions de couleur, délavés par les embruns de la haute mer, déchirés par le vent du large. Ces drapeaux qui m'apparaissent déjà comme appartenant à une autre époque. Mais le temps semble ici appartenir aussi à une autre époque, celle du temps lent et rythmé d'avant, qui tournait en boucles. Le temps passe dans le monde, il passe partout c'est évident, mais, comme les TGV, quand il arrive en Bretagne il ralentit. Je me plait à penser que la post-modernité n'est peut être pas encore arrivée dans le port de Vannes...Marion.
ignacio - 05.01.2006 | 0 réactions | #link | rss
a veces creo que soy como esa trapecista de win wenders Esa mujer que parece frágil y que es capaz de volar En la barra de un trapecio Con dos falsas alas de ángel
A veces tengo la sensación de que soy igual a ella Ayer me dejé llevar una y otra vez Por el botón de rebobinado del mando a distancia Siempre cerca de mi cama verde, vacía y llena
y la escuché a ella una y otra vez Hablaba y me hablaba, 'El cielo sobre berlín' Como un gran croquis De mis propios pensamientos
Si alguien quiere meterse dentro De mí De ellos Que la vea de nuevo Que escuche a esa joven trapecista Que cierra los ojos
y ve los colores de las piedras
Que termina borracha Cantando canciones De su infancia en francia
Que se pregunta Una y otra vez Varias veces Cómo es que tiene qué vivir
Hasta que se da cuenta De pronto se da cuenta Le toca el hombro un ángel Que la pregunta apropiada La cuestión que debe ponerse
no es esa
No importa cómo tenga que vivir Cómo tiene que pensar,Eso es definitivamente lo importante.....

ignacio - 05.01.2006 | 1 réactions | #link | rss
Sogné com Mac. Nunca había sognado com él, pêro tampoco nunca me lo había  dejado en casa, hacía ya mucho tiempo que me acompagnaba en mis viajes, ya tenía su sitio en mi maleta, en mi  mochila pequegna, que se suba conmigo en cabina no sea que luego me lo vayan a extraviar en algún aeropuerto cualquiera.
Sogné con Mac el lunes a la noche, Mac, Macaco, Mono, Moni, Mononucleosis, nombre que han cambiado y han evolucionado pero que siguen refiriéndose al quizás único trocito de infancia pura que me sigue donde quiera que vaya.
Andábamos por París, al lado del Sena, creo que estábamos con Helena y Mac se iba quedando detrás nuestro, Mac más vivo que nunca, Mac está vivo siempre, obvio, pero andaba lejos de mí a 4 metros, no necesitaba mis manos ni las de nadie, Mac nos seguía en la distancia, capaz que no quería molestar, seguía habiendo esas cosas importantes de las que teníamos que hablar, y que nunca discutíamos pues apenas una semana no daba para sacar las cosas serias encima de la mesa, apenas el tiempo para rencontranos, para ver que era lo que había cambiado, lo que seguía estando en el mismo sitio de siempre. Al rato me doy la vuelta y ya no había Mac, la últiMacma vez andaba jugando justo en la orilla de los quais y ahora ya no estaba, se había esfumado, a lo lejos no estaba, cerca tampoco, solo quedaba un lugar donde buscarle, el agua, seguro que fría muy fría, Paris en Diciembre, una sombra peluda que se sumergía una y otra vez, Mac que se ahogaba.
Me quité los zapatos, el abrigo también, pero me costó mas decidirme, aunque tardase nada me daba la sensación que metía demsiado tiempo en esa maldita zapatilla, Mac que se ahogaba, me tiro a agua, de cabeza, mal como aprendí con mis tardíos 14 agnos, me zambullí debajo de la superficie.
Al fín le encuentro, un par de metros de profundidad, le cojo en brazos y lo saco al aire, no sé si respira, me acerco a la orilla, antes de llegar noto sus patas, sus garras incluso y mira que siempre me pareció completamente blandito, se movía sobre mi cabeza que nadaba, y ya llegábamos a la orilla. Que Freud lo analice como le dé la gana. Pero el primero que venga de Guadalajara a Lisboa, que me traiga a Mac, por favor.
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